Em construção

Entrei numa página web onde havia o desenho de uma casinha e escrito abaixo: “Em construção”. Já vi isso muitas vezes, claro, mas, num de meus ataques nostálgicos, lembrei do meu doce lar no Brasil, onde o uso dessa expressão era frequente; isso foi há muito tempo, quando nem sonhávamos com internet.     

Era uma casa... chão, teto, paredes, tinha tudo, e foi ali que vivi durante muito tempo, desde que nasci. Hoje, concluo que foi essa a pátria que conheci e que me amou. Era uma morada encantada pelo mistério da eternidade – sempre inacabada – e tocada serenamente por aquilo que nós, pobres mortais, podemos perceber como felicidade. Não havia previsão de quando terminaria, a construção era sempre pautada no futuro. Éramos ainda jovens.

            Durante décadas morei naquela casa grande por dentro. Na rua, passavam enxurradas torrenciais, quando chovia. Já teve até inundação. Às vezes, dava goteira. Mas sempre tinha um jeito de consertar, até mesmo as gotas salgadas dos olhos da gente... Isso ninguém pode evitar.

            Não posso negar que, além de sempre inacabada, aquela casa estava constantemente em mutação, era mutante. Mudavam-se portas, janelas e paredes de lugar, como se fossem móveis. Tudo era mutável… Era surreal. Mas como éramos felizes! Talvez isso tenha nos ajudado a sermos capazes de nos reinventar, quando as condições exigem.

            Não me lembro de todas as alterações, ao longo dos anos, mas algumas me marcaram. A sala grande foi dividida em duas, fechou-se o arco e uma bela parede foi erguida, com acabamento em pedras de Ouro Preto, do lado que era visível para quem entrava, vindo do exterior – causava uma bela impressão. Mas a comunicação com o resto da casa passou a se fazer por caminhos tortuosos e isso nos incomodou. Decidiu-se pôr parede abaixo e voltar com o antigo arco que dividia os dois ambientes, podendo ser fechado por aquela porta de quatro folhas que se dobravam, duas de cada lado... que raramente se encontravam. A passagem era livre.

            Houve outros arcos dividindo ambientes que também se fecharam e depois se abriram, alguns se transformaram em estantes embutidas. Cheguei a pensar na possibilidade de termos uma porta, daquelas disfarçadas com prateleiras de livros que, a um toque abracadabrante, se abrisse em uma outra sala. Não que tivesse alguma coisa para esconder, mas para termos parede e passagem ao mesmo tempo, com um certo charme. Mataríamos dois coelhos de uma cajadada só. Não me lembro se dei esta sugestão aos meus pais, se o fiz, a ideia deve ter ido para alguma sala de espera.

            Janelas foram muitas que perderam a função, pela adição de puxados, por vezes avarandados. Com a progressão dos perigos da cidade, as varandas também foram-se fechando, com grades em profusão. Nossa casa foi tomando o aspecto de uma prisão. Mas só para quem estava do lado de fora. Lá dentro, nossos pensamentos tinham asas e voavam longe. Todos que entravam lá de bons modos, eram bem recebidos e arrebatados nessas revoadas poéticas, filosóficas, espirituais e espirituosas, muitas vezes lúdicas. E foram muitos os que testemunharam isso e se tornaram "habitués".

            Mas voltando às reformas da casa, a alteração mais extravagante de que me lembro, foi uma parede levantada para criar um corredor, que se tornou inviável, pela escuridão que ali se instalou; teria que haver luz artificial o dia inteiro. O destino desta parede também foi a demolição, mas na espera de mão de obra ou de recursos, não sei, foi aberto um buraco provisório... Sim, um buraco pelo qual tínhamos que fazer uma verdadeira acrobacia para passar – éramos jovens. Esse buraco já nos garantiu muitas gargalhadas, não foi uma passagem inútil.

            Provisório era uma palavra muito conhecida nossa. Confesso que, ao entrar na adolescência, comecei a ter vergonha da eterna situação de construção da nossa casa, com o fator provisório sempre entrando em cena. Que bobagem! Hoje eu sei. Tanta coisa mais importante se passava naquele lar, ensinamentos de toda ordem, tantas artes e bondades, tanto amor circulava ali, caridade... Podemos dizer, meus irmãos e eu, que tivemos “berço de ouro”, apesar daquela simplicidade toda. Ouro de outra matéria, de outra dimensão.

            Era nosso “palais de la liberté” (Palais de la liberté). Por fora, o nosso palácio parecia pequeno, mas tinha um coração enorme!

 
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